Ich erwähnte bereits: Der Auftakt des Romans ist die Vorwegnahme seines Endes. Der Leser befindet sich in der Situation des PSPs. Beide sind anonym, beide können sich aus dem Begriff Angstspirale herleiten, was gemeint ist (Konnotation). Beide sind jedoch mit Karo noch nicht genügend vertraut, um zu wissen, was sie unter ‚Angstspirale’ versteht, welche Privatbedeutung sie dem Begriff gibt (der Leser die­ser Rezension weiß bereits: Angst tritt zwischen die Beine). Machen wir uns also kundig.

Bevor sie den PSP aufsuchte, litt Karo bereits seit einem Jahr unter einer Depres­sion. Frau Dr. Kleve hatte allerdings Zweifel an dieser Diagnose. Karo fehle der für eine klassische Depression typische Grübelzwang und das Absacken der Stimmung zum Abend hin. Und Einschlafschwierigkeiten konnte Karo auch nicht bieten. Hin­gegen sei das Aufwachen schrecklich, der Morgen fürchterlich. „Morgenstund hat Mist im Mund“, Karo bündig. Das spricht für eine Depression.

Dr. Kleve denkt indes an eine ‚Anpassungsstörung’. Das leuchtet Karo ein, vor „Neuem“ habe sie immer erst mal Angst. Davon sind wir unterrichtet. Die Diagnoseunsicherheit braucht uns nicht weiter stören, sie spiegelt die ambivalente Haltung Karos ihrer Erkrankung gegenüber wider: „Ich bringe die Zeit rum, bin stolz und erschöpft am Ende des Tages und völlig aufs Neue zerstört am Anfang des nächsten.“ ‚Stolz’ meint, sie hat wieder einen Tag geschafft. Wie sieht so ein Tag aus? Permanente Unruhe, Schwächegefühl, Zappeln mit allen Körperteilen und Mü­digkeit, weshalb sie tagsüber schlafe. Sie könne nicht anders. Für einen See­ausflug wollte sie Sachen zusammenpacken, gebe aber auf, sie konnte sich nicht mehr auf den Beinen halten. Sie liege im Bett und komme nicht mehr hoch, als würde sie jemand festhalten, starre die ungepackte Tasche an und denke: „Wow. Mehr nicht. Nur: Wow.“ Ein „fucking event“ eben. Voller Sorge über ihren Zustand googelt sie. Antriebslosigkeit, Müdigkeit, starke Unruhe, Stimmungsschwankungen sind klare Anzeichen einer Depression, wird zurückgegoogelt. Google als Spiegel des Selbst – eine moderne Form des Spiegelstadiums. Ein Online-Test diagnostiziert eine mittelschwere depressive Verstimmung. Keine Chance also für Karo. „Soso. Aha. Nun ja. Man wird ja wohl noch ein bisschen traurig sein können, ohne direkt eine Depression zu haben, nicht wahr?“ Sie wittert (nicht zu unrecht) eine Verschwö­rung der Pharmaindustrie: „Die wollen nur, dass ich ihre Tabletten esse. Aber nicht mit mir, ich kann Liebeskummer sehr wohl von einer Krankheit der Psyche unter­scheiden.“ Sie verschiebt den Ausflug an den See, sie kriege die verdammte Tasche nicht gepackt.

Für den PSP ist die Diagnose ziemlich klar: »Ich bin noch nicht sicher, dazu haben wir nicht genug gesprochen, aber ich denke, Sie haben eine ordentliche Depres­sion.«“ Und – oh Schreck! – er kann sich vorstellen, dass Sie die vielleicht sehr lange hat, dass sie chronisch geworden sein könnte. Ihre Depression verstecke sich nämlich sehr gut hinter einem „fantastischen Schutzschild“. Oha! das ist messer­scharf, zumal der PSP den Beginn der Depression weit zurückdatiert. Karo ist er­schüttert. Diesem „Ruf des Niels“ wollte sie nicht folgen. Sie habe keine Depression! Vielleicht hat sie recht. Ich bin zwar kein PSP,  komme aber zu einer anderen Diagnose: ‚Hysterie, die depressiv verarbeitet wird’, eine dynamische Diagnose.

Freilich gibt es für alles bisher Diagnostizierte Anhaltspunkte. Entscheidend ist, wie Karo ihre Erkrankung erlebt, welche Phantasien sie sich darüber macht, in wel­che Bilder und Metaphern sie ihr Erleben kleidet und sich ihre Erkrankung zurecht­legt. Sie tut das reichlich, wobei sie sich im Auftrag ihrer Autorin vorwiegend der Fäkalsprache bedient. Sie sei ein „sehr zorniger Rohrspatz und schimpfe laut und fäkalausdruckreich.“ So kommt das Wort Scheiße bzw seine Abwandlungen 33x im Text vor, wobei unerheblich ist, wer das Wort in den Mund nimmt. Karo ist die Erzählerin und sie lässt sich und andere in ihrem Sprachduktus reden. Manchmal endet gar ein Kapitel mit dem Wort ‚Scheiße’, so dass der Leser auf einem 'Häufchen' sitzen bleibt. Als Hundebesitzer würden Karo und ihre Autorin sich strafbar machen. Der Leser bekommt hier die undankbare Aufgabe, die Häufchen  zu entsorgen, dieselbe Aufgabe, die auch die Therapeutin, Frau Görlich, bekommt. Angst sei, so Karos Erleben, ein stumpfes, stinkendes Gefühl. Bisweilen bekomme die Angst panische Züge, steige dann in ihr auf wie die Bläschen in einem sehr stark säurehaltigen Getränk. Gefühle steigen demnach aus der Tiefe ihrer säurehaltigen Seele auf, weshalb sie manchmal für andere ätzend ist. Die Angst dürfte trau­matisch sein, denn sie tritt ihr ja als „blöder Penner“ zwischen die nichtamputierten Beine und wirft sie um, als wäre Angst ein Ereignis, welches ihr Ich unvorbereitet, eben plötzlich („jeden Moment um die Ecke kommen“) trifft. Die Angst ist das Heimtückische, das über sie hereinfällt. Diese Angst wäre der Cholera vergleichbar, die im 19. Jahrhundert in Westeuropa weniger Opfer forderte als die Pocken, den­noch S. Sontag zufolge wegen der Plötzlichkeit ihres Auftretens und der Würde­losigkeit ihrer Symptome gefürchteter war. Heftiger Durchfall und Erbrechen hätten schon zu Lebzeiten des Patienten den Zerfall seines Leichnams vorweggenommen (vgl. Sontag, 1988). Hören wir Karo. Sie geht aufs Klo, wenn sie Angst hat, hoffend, dort „doppelte Entleerung“ zu verspüren: „Verdautes weg, Angst weg.“ Wie das? Karo erklärt es anhand des Weinens: Weinen sei für sie immer ein „großes leuch­tendes Fest  und eine enorme Erleichterung“. Bei zuviel emotionalem Stress, so habe ihr jemand erklärt, würden im Kopf Stoffe oder Fette oder andere Dinger im Über­fluss produziert, die mit dem Tränenfluss hinausbefördert würden. Karo bündig: „Quasi eine Darmspülung für den Kopf“. Danach sei man leer und ruhig und bereit für neue Scheiße. In der Tat: hier ist Karo klassisch depressiv.

Defäzieren heißt sich leer machen heißt Angst ausscheiden. Die Erklärung über die neurophysiologischen Vorgänge im Gehirn hat sie von Dr. Kleve und fand darin ihre anale Theorie der Depression bestätigt – bestätigt von einer Mutterfigur. Hat sie die Erklärung als Drohung verstanden? Machst Du nicht in den Topf, wirst Du krank? Depression also als Ergebnis einer kindlichen Unfolgsamkeit?

Aber lassen wir uns nicht täuschen: das Unbewusste spricht eine andere Sprache, eine Metasprache. Über das Defäzieren kann sie wieder Cowboy werden. Das identi­fizierende Denken stellt eine Verbindung her zwischen den Vorstellungen Fäzes und Penis und so kann Karo auf diesem Wege (der Defäkation) ein verlorengegangenes ‚drittes Bein’ (zurück)gewinnen. Kurzum: Angst weg heißt: Penis wieder da. Schließlich war die Angst ja der „Penner“ alias der PSP mit dem Schlagbohrer und der messerscharfen Diagnose. Ist er weg, kann sie wieder Cowboy sein - ähm, cool. Allerdings: Angst hat sie mit Verdautem, also Fäzes gleichgesetzt, was bedeuten würde, sie hat den PSP ‚gefressen’ und ihn wieder ausgeschieden. Dann wäre er vollkommen entwertet. Dass sie trotzdem von ihm fasziniert ist, ist auf der analen Ebene - wir befinden uns zur Zeit ja nicht im phallisch-hysterischen Modus - Zeichen psychischer Koprophilie („Platz für neue Scheiße“). Ist man leer, so Karo, ist man bereit für neue Scheiße - Merkmal der Depression. Folgerichtig hat sie Ess­probleme, besonders morgens. Sie esse wie Magersüchtige, „gar nicht“. Ihr Frühstück räume sie auf dem Teller von rechts nach links und zurück, nippe nur am Kakao. Und sie hat Probleme mit Gefühlen. Sehnsucht findet sie fürchterlich, Vor­freude sei nur ein Haufen Mist, dass das Leben  keine restlose Befriedigung bereit­hält, erlebt sie als quälend. Wundert es, dass sie von großer Ungeduld geplagt wird, dass Triebaufschub und Frustrationstoleranz nicht ihr Ding sind? Ihre Therapeutin, Anette Görlich, ermahnt sie bereits im Erstinterview: „Immer mit der Ruhe!“ Karo gibt eine Kostprobe ihrer Ungeduld, „eine tragende Säule meines Mackenlebens“: „Sachen müssen schnell und ohne Wartezeit geschehen. Alles muss zackzack ge­hen.“ Sie habe „eigentlich keine Zeit für fein und langsam.“ Sie kauft Kleidung ohne Anprobe, sie wisse, was ihr steht und passt. Sie kocht nicht, sie habe keinen Nerv für den Aufwand. Buffet sei ihre liebste Art, auswärts zu essen, denn das Essen sei „so­fort verfügbar.“ Dass ihrer Ungeduld eine Sucht zugrunde liegt, sie nennt es „Leidenschaft“ - weiß sie. Ihre Ungeduld macht sie schwindlig und sie bekommt Angst vor einer psychischen Diarrhöe, Angst, unkontrollierbar etwas zu verlieren oder in einen nicht beherrschbaren emotionalen Zustand zu geraten (z.B. ihre Wut­ausbrüche) und sich zu verirren: „Deine Theorie von der Übergangsfrau ist unbe­legter esoterischer Durchfall“, sagt ihr Nelson. Deshalb ihre „Kontrollsucht“. Ihren ihr wertvollen Job (ausgerechnet in einer Event-Management-Agentur) hat sie bereits verloren, Freunde haben sich von ihr abgewandt, weil sie eine „überemotionale doofe Kuh“ sei, und Liebhaber wird sie verlieren. Kurzum: Karo hat große Probleme mit ihrer Affektsteuerung. Jedes ankommende Gefühl, so haben wir erfahren, poten­ziere sich innerhalb kürzester Zeit zu einem Drama. Aber die Zweifel an der Echtheit ihrer Depression sind die an der Echtheit ihrer Gefühle. Sie sei verunsichert und frustriert, so klagt sie, weil sie nicht mehr von ihren Intentionen und Gefühlen über­zeugt sei. „Weine ich aus echter Trauer oder aus Selbstmitleid? Aus Sehnsucht? Oder weil die Leute das im Fernsehen auch immer so machen?“ Oder in der Liebe: „Was, wenn ich mir das nur einbilde?“ Also echtes Gefühl oder medial stilisierte Gebärde? Jedenfalls Ambivalenz auf der ganzen Linie: gegenüber Gefühlen, ihrer Krankheit, den Männern.

 

*

Ich will mich nicht zu sehr im Klinischen verfangen. Wir haben es mit einem Ro­man zu tun, in dem die Depression als ein Angefülltsein mit Fäkalien im Kopf vorge­stellt wird. Er vertritt damit die Auffassung, Depression sei auf Unreinheit zurück­zuführen. Allgemeiner: der Roman  bebildert  eine heute noch weit­verbreitete Auffassung von psychischer Erkrankung als einer ekligen Angelegenheit.

Die Metaphorik wird dem Verdauungsvorgang des Körpers entlehnt und wegen der von der Neurophysiologie vermuteten dort gestörten Serotoninverarbeitung in den Kopf verlegt. Die Depression rückt damit in die Nähe der Cholera, deren Ursa­che man in krankheitsschwangerer Luft vermutete, verpestet durch Ausdünstungen, die spontan irgend etwas Unreinem entquollen, z.B. dem Unrat und  Abfall der Städte, der Verwesung oder der Nähe von Friedhöfen: die Miasmatheorie (vgl. Son­tag).

Der Roman „Mängelexemplar“ variiert die Miasmatheorie. Er vermutet als Ursache der Depression ein internalisiertes Miasmas – eines im Kopf: Unrat, Abfall, Verwesung, Friedhofsnähe hinter der Stirn.  Deshalb spielen Mundgeruch („Morgenstund hat Mist im Mund“) und Zähneputzen mehrmals eine Rolle im Text, eine Wiederholung, die Zufälligkeit ausschließt. »Mann, es ist zum Kotzen! Ich musste die halbe Fahrt neben einem Typen sitzen, der Mundgeruch hätte!« Krass. »Außerdem hat der Wichser die ganze Zeit die BILD gelesen. Weiß doch jeder, dass das ein Nazi-Verein ist. Neben so was will ich nicht sitzen. Aber war sonst kein Platz frei«, sagt Karos Freund Phillip, von einer Reise zurückkehrend. Karo: „»Und ich hab mir heute extra die Zähne geputzt für dich. Kein Mundgeruch für den Rest des Tages, kuck!« Ich puste ihm ins Gesicht und spitze danach die Lippen für einen längst fälligen Kuss.“ Philipp jedoch haucht nur einen flüchtigen Kuss in die Nähe ihres Mundes. Und das, wo sie sich so auf Phillips Rückkehr gefreut hat!

Mundgeruch spielt in der Werbung eine große Rolle. „Morgenstund hat Mist im Mund“ könnte ihr Slogan sein, um eine neue Zahnpasta ins Geschäft zu bringen. (Mund-)Geruch bringt Unbekannte jenseits aller Konvention des Bewusstseins, der Moral, der Ästhetik unmittelbar in Beziehung zueinander oder trennt sie (wie oben im Zug). Wo sich Mundgeruch ausbreitet, ist Zuneigung in Frage gestellt. Wo taufrischer Zahnpastaatem dem Mund entspringt, ist Küssen möglich. „Mängel­exemplar“ bestätigt – wie die Werbung – konventionelle, außerkommerzielle Ängste, isoliert zu sein und Bedürfnisse nach Nähe, Zuwendung und Harmonie. Wieso aber bekam Karo nur einen flüchtigen Kuss in die Nähe des Mundes? Mundgeruch und die BILD des Zugnachbars haben ihm die Lust auf seine Freundin vergellt, zumal seine Zuneigung sich ohnehin verflüchtigte. Die Szene zeigt: Werbung unter­schlägt Alltagsrealität und Geschichte, um suggerieren zu können, reiner Atem ver­treibe alle Widrigkeiten des Lebens. 1:0 für den subjektiven Faktor.

Werbung wird erst wirksam, wenn das Unreine und Hässliche als Unheil dem Rei­nen und Schönen als dem Paradies gegenübergestellt wird. Die Schönheitschirurgie praktiziert diese Technik im Vergleichsverfahren „Vorher-Nachher“ (vgl. www.thomas-ettl.de)

Die Kette: Mundgeruch – Bildzeitung – stinkendes Fass – Depression signalisiert: man ist eklig, hässlich, isoliert, aus der Gemeinschaft ausgeschlossen und gilt als ‚anpassungsgestört’. Risau ist eine Metapher dafür, wie man als Depressiver zum Verruchten, Aussätzigen, Elenden, zum Bösewicht wird.

Innere Leere hingegen gilt als gesund, man ist integriert, wird gemocht und ge­küsst. Der Arzt, dessen Kinder Risau unterrichtete, war „wohlhabend“, Risaus Gattin „vortrefflich“, der Kaufmann „vornehm“.  Risau hingegen war eine Ri(esen)-Sau. Allerdings: ist man leer, ist man ohne Identität, rein und weiß wie ein Bettlaken, „blutleer“ (Frau Görlich – Karos Therapeutin, T.E. – „lässt mich … ausbluten“) eben namenlos wie der PSP (sofern nicht dahinter ein Zeus steckt). „Blutleere“ verhindert Begehren und damit Neid und Eifersucht. Das Leben wird so dramatisch wie das Testbild im TV - ähm cool?

Wird Depression mit Schmutz und Gestank assoziiert, fühlt der Depressive sich als „stinkendes Fass“, so kann er das Gute in sich nicht wahrnehmen und leben. Ist das Leben nur ein Verdauungs- und Entleerungsprozess – oben rein, hinten raus -, kann in der Seele nichts hängen bleiben. Wie soll Karo jemals schwanger werden, wenn nur Schlechtes, Entwertetes in ihr ist? Deshalb vielleicht Karos Groll auf Mutter­figuren. Mehr noch: Wie soll man sich vorstellen, von einem anderen geliebt zu wer­den, versteht man sich selbst als „Drecksau“. Als Liebesobjekt käme nur eine Drecksau in Frage. Karo teilt hier übrigens das Frauenbild des Odo von Cluny: „Die weibliche Anmut“, so Odo, „ist nichts als Schleim, Blut, Säfte, Galle. Bedenkt was sich in den Naselöchern, im Rachen, im Bauch verbirgt: Schmutzigkeiten überall [...[. Und wir, die wir sogar davor zurückschrecken, auch nur mit den Fingerspitzen Erbrochenes oder Dung zu berühren, wie können wir begehren, nichts als einen Sack voller Exkremente zu umarmen?“ (vgl. www.thomas-ettl.de).

Risau, der sein Glück nicht genießen konnte, hat sich mit einer Regression ins anal-sadistische seine Glücksfähigkeit zerstört. Bei Karo ist die Möglichkeit „Glück“ zu empfinden, beschädigt.  Glück sei anstrengend, meint sie. „Alles ist wunderbar (mit ihrem Freund Max, T.E.), und damit kann ich überhaupt nicht umgehen. Ich sehe meinem Glück mit Argwohn streng in die Augen und sage: Na? Und wo ist der Hacken, du Drecksau?. Sie entwertet sich selbst. Das Wort Drecksau signalisiert den Prozess, mit dem Karo sich ihr Glück zerstört. »Wer in Ihnen nennt sie denn Dreck­sau, wer hat so abfällig über Sie gesprochen«, würde ich einen Patienten in einem solchen Fall sofort fragen. Ich werde später eine Vermutung anstellen, wer da mit wem spricht. Hier jedoch zeigt sich schon durch Kursivsetzung textformal, dass zwei verschiedene innere Instanzen beteiligt sind. So in der folgenden Sequenz. Karo klagt, sie traue weder dem Glück noch sich selbst über den Weg. Sie sei sicher, recht bald alles an der Beziehung zu Max kaputtzumachen. Ihr Kopf rattere und rattere wie ein nervöses Perpetuum mobile. Sie sei launisch wie ein Kind und zanke, um Max zu provozieren. Sie schlafe oft allein, um sich zu beweisen, dass es keinen Unterschied macht, ob sie mit oder ohne ihn einschlafe, d.h sie prüft, ob er wichtig, sie abhängig, oder ob er Luft für sie ist. Karo hat zu Recht „schreckliche Angst davor, alles zu versauen“. Die kleinste Ungereimtheit lasse sie panisch werden. Sobald Max etwas sage oder tue, das ihr nicht gefällt, kreische ihr Hirn sofort: „Siehste siehste siehste! Der isses nicht! Du findest den doch doof!“ Max sei konfliktscheu. „Mich macht das wahnsinnig. Max soll kämpfen! Aufbegehren! Sich wehren!“ Er aber mag alle Men­schen, findet keinen richtig doof. Er mache es sich einfach mit seiner Umwelt, ruhe in seiner sogenannten Mitte. „Wie Magensäure stößt mir diese Eigenschaft plötzlich auf. Das kann doch nicht der Mann fürs Leben sein, schreie ich dem Glück ins Gesicht.“

Karo versucht Max gegen ihre zerstörerische Tendenz in Schutz zu nehmen und ihn vor ihren überhöhten Ansprüchen zu retten. Erst ist er wertvoll, dann wird er entwertet, um sich von ihm trennen zu können. Karo zerstört sich ihr Glück, indem sie die Bedeutung ihres Freundes ‚töten’ will und  macht auf der psychischen Ebene mit ihm, was Risau real mit seinen Familienangehörigen gemacht hat.

Der „verkümmerte noch funktionierende Teil ihres Gehirns“ gäbe zu bedenken, dass man nun mal nicht alles an einer Person super finden könne, und dass man sich in einer Beziehung auch mal auf die Nüsse gehen dürfe, aber der hysterische Teil würde dann noch lauter: „Nein! Man muss alles am anderen gut finden. Alles alles alles!“

Im Klartext: Karos Ichideal (der laute Teil) fordert absolute Makellosigkeit - Alles alles alles! - vom anderen und von ihr, d.h. absolute Reinheit. Ihr Ichideal ist mega­loman. Man kann gut erkennen: das Ichideal ist Urheber der Glückszertrümmerung. Ihr Überich (der verkümmerte Teil, im Roman Nelson) versucht, diesen immensen Anspruch des Ichideals, Ursache der alles zersetzenden Unzufriedenheit, zu mildern.

Diese Passage ist eine der klinisch wie zeitgenössisch interessantesten des Romans. Klinisch: Je höher das Ichideal, desto „verkümmerter“ das Überich. Des­halb wird der Unreine (sei es im religiösen, wissenschaftlichen oder ideologischen Sinne) im Namen des Ichideals gemordet (symbolisch oder real), nicht im Namen des Überichs. Zeitgenössisch: Ob in Richtung Ichideal oder in Richtung Überich ist die alles entscheidende Weiche im Schönheitskult. Fordert das Ichideal vom Ich den idealen Körper, oder erlaubt das Überich einen mit Mängeln? Fällt das Überich aus und warnt nicht vor den Gefahren des Eingriffs für die Gesundheit des Körpers, so kommt es zum chirurgischen Exzess.

Man ahnt: Das Ichideal ist die Mutter der Reinlichkeitsphase, die anale Mutter. Hören wir Karo: „Auf der Suche nach dem Haar in der Suppe meines Glücks fange ich an, zu stänkern.“ Max, ihr aktueller Freund begänne sie zu nerven. Er sei unglaublich langsam und unkoordiniert, sein Zeitmanagement praktisch null. Er käme immer zu spät. Er entschuldigt sich, er sei nun mal so. „Aber in meiner Welt (kursiv T.E.) funktioniert das nicht so einfach. Unpünktlichkeit ist kein angeborener Gen-Defekt, also sollte man sie auch nicht so behandeln.“ Zeitmanagement ist eine typisch anale Kategorie. In der Reinlichkeitsphase lernt man die Zeit zu managen.

Das Problem liegt in der Hoffnung auf Glück. Glück ist nur kurzfristig, sozusagen im ersten Moment der Flitterwochen zu haben und verfliegt, wenn sich nach und nach Mängel kundtun, d.h. Glück ist bedingt durch Reinheit, Makellosigkeit, dann, wenn man alles alles alles am anderen (und an sich selbst) super findet. Glück emp­findet man, wenn das Ichideal zum Idealich geworden ist.

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Wie kommt Karo zur analen Metapher für ihre Depression? Biographisch gesehen ist das Elend der Karo Herrmann die Ungeduld ihrer Mutter bei der Reinlichkeits­erziehung. Dieses Schicksal teilt sie mit Helen Memel, der Protagonistin in „Feucht­gebiete“. Während Helen die Unduldsamkeit der Mutter bei der Reinlichkeitsdressur aus der Erinnerung konkret abrufen konnte, lässt sie sich bei Karo nur deduktiv aus dem Hier und Jetzt, aus ihren Phantasien, ihrer Identifizierung mit ihrer Mutter, dar­über, dass sie heute mit sich selbst so umgeht, wie mit ihr damals zur fraglichen Zeit umgegangen worden sein dürfte, erschließen. Anzeichen für die frühe Erziehung finden wir in ihrer Identifikation mit dem Ichideal ihrer Mutter, das/die sie als Drecksau beschimpft: „Und das wünscht sich mein Kopf am meisten: Ordnung und ein Ende.“ So ist auch zu interpretieren, dass Karo sich selbst ohrfeigt.  Ihre Selbst­anklage, sie sei so anstrengend für andere, gilt der anstrengenden Mutter in ihr. Die miese Stimmung morgens und die Formel: ‚Morgenstund hat Mist im Mund’ könn­ten Hinweis sein, die Mutter habe sie morgens, bevor sie zur Arbeit musste, aufs Töpfchen gesetzt.  Eine berufstätige Mutter dürfte kaum Zeit haben, sich auf die mit­unter zeitraubenden „Einigungsmöglichkeiten“ ihres Kindes (Lorenzer), das sich spielerisch-übend die Reinlichkeit aneignen möchte, einzulassen. Fühlt sich ein Kind alleingelassen, kann es zur Koprophagie (Kotessen) kommen. So wie sich Karo bei ihrer Therapeutin erlebt, so könnte es früher gewesen sein: Wie ein trotziges Kind kauere sie mit vorgezogener Unterlippe auf dem Drehstuhl (Töpf­chen?) und schmolle.

Von damals erfahren wir indes nur nur Spärliches. Sie habe eine „doofe“ Kindheit gehabt, sei „generell“ streng erzogen worden, habe eher ängstliche Erinnerungen an ihre Mama der Kindheit. Sie sei Respektperson gewesen, der die Hand leicht aus­rutschte. So hätte sie den Arsch wegen Nichtigkeiten versohlt, TV-Verbot oder Hausarrest und mit 16 noch „Backpfeifen“ bekommen  (der altmodische Begriff ‚Backpfeife’ passt nicht in den Sprachduktus, dürfte mithin auf Privat-Historisches verweisen). Ihre Mutter sei unglücklich und sehr ungeduldig gewesen. Wenn es zur Moralisierung einer Krankheit des miasmischen Hintergrundes bedarf, wie Sontag meint, so könnten hier die ersten Kulissen für diesen background erstellt worden sein.

Karo ist, wie Helen Memel, Scheidungskind. Mutters Ungeduld bei ihrer Reinlich­keitserziehung kann daran liegen, dass Kinder in Scheidungsfamilien besonders ad­rett auftreten müssen, um den familiären Mangel, die Schande etc. nicht sichtbar werden zu lassen.

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Mögen die ätiologischen Wurzeln der Depression Karos in der biographischen Tiefe der Reinlichkeitserziehung liegen, so müssen sie auch im gesellschaftlichen Zitier­zusammenhang gesucht werden. Reinlichkeitserziehung ist keine privatistisch-iso­lierte Praxis zwischen Mutter und Kind, sondern hat kulturspezifisches Profil. „Mängelexemplar“ steht im Kontext eines Kollektivs, das exzessiv mit der Ästhetisierung des Alltags beschäftigt ist, in dem das ‚Reine’ - Körperreinheit/Hygiene - und das Körperschöne bis ins kleinste Härchen  alles dominiert, wie unschwer der Werbung und dem Schönheitskult zu entnehmen ist. Der Erfolg sowohl von „Mängelexemplar“ als auch von „Feuchtgebiete“ erklärt sich daraus, dass beide zu dieser Thematik Stellung beziehen. Während jedoch bei Charlotte Roches Roman das  Reinheitsgebot, der Hygienewahn das Krankmachende ist, ist es bei Sarah Kuttners Roman der Schmutz, der krank macht. Helen verzweifelt am „Muschiwaschen“ ihrer Mutter, Karo an der Scheiße im Kopf. Das Emanzipa­torische an „Feuchtgebiete“ ist: der Roman schreibt gegen die durch Medien und Werbung oktroyierte Hygienevorstellung an. „Mängelexemplar“ hingegen bedient die Auffassung, Schmutz ist krankmachend, Krankheit demnach schmutzig, absto­ßend, isolierend. Wir haben es also mit einem gegenemanzipatorischen Roman zu tun, der einen vermeintlichen Urzustand von Reinheit unterstellt. Der Roman ist eine „Backpfeife“ für Helen Memel und alle jene, die den Hygiene- und Schönheitswahn internalisiert haben und sich von ihm zu befreien suchen. Ihnen drohe Krankheit und Isolation. Insofern ist der Roman konservativ und affirmativ.

So unterschiedlich die vermutete Krankheitsursache in beiden Romanen entfaltet wird, so unterschiedlich sind die angebotenen Heils– oder Heilungserwartungen.

Während in „Feuchtgebiete“ Körpergerüchen und – säften wieder zu ihrem Recht verholfen, die durch den Hygienewahn zerrissene Einheit von Körper und Leib wie­der hergestellt wird, Gerüche und Säfte wieder resozialisiert werden sollen, um zu heilen, so liquidiert „Mängelexemplar“ Schmutz und Geruch. Wird Krankheit als ein Angefülltsein mit Fäkalien empfunden – der Plott von „Mängelexemplar“ -, kann Heilung nur durch Entleerung und damit Reinigung erfol­gen. Ist Karo leer, ist sie rein. Heilung erfolgt dadurch, „all die nur zäh abfließende Scheiße“ mit einer Darmentleerung z.B. einer Darmspülung unter Zuhilfenahme eines Klistiers zu beseitigen. Im Roman ist David das Klistier: „Anna, weist du, was das Tollste ist? Dass ich das Gefühl habe, dass Phillipp endgültig aus mir rausgespült wird. David funktioniert wie ein  Klistier. Rein mit ihm, raus mit dem Mist!“ So denken Kinder. Man entledigt sich einer Person, die man nicht mehr liebt, auf dem Wege der Defäkation. Die Stelle zeigt auch: im phallischen Modus hat der Mann einen Schlagbohrer, im analen Modus ist er Klistier.

Ebensolche Klistierfunktion soll die Psychotherapie haben. Als Wasch­maschine, als Klistier oder Klosett-Spülung soll sie „die zäh abfließende Scheiße“ entsorgen. Therapie als Kopragoga. Das entspricht ganz Karos infantiler Denkweise, ihrer Neigung zu magischem und animistischem Denken, wie es sich sich an zahl­reichen Romanstellen offenbart. Genau besehen ist ihre Behandlung ja eine Kindertherapie: Sie darf ihre Therapeutin duzen. Karo hat mit Anette „die ganz große Scheiße zusammen gemeistert. Anette hat sie „ausbluten“ lassen, ein Bild, in wel­chem die anal-sadistische  Mutter in der Übertragung auf Anette wieder aufscheint. ‚Karo als Leiche’ wäre das Therapieergebnis. Folglich erwartet sie von ihrer Thera­peutin: „»Ich kann nicht mehr. Mach mich wieder ganz!« flehe ich Anette an wie ein kleines Kind.“ (kursiv T.E.).

Ist Karo leer, hat sie mit ihrer Therapeutin die Scheiße gemeistert, sind die Forde­rung ihrer Ichideals erfüllt. Psychotherapie als narzisstische Befriedigung, als Schau­spielerei, als Casting mit der Hoffnung auf Recall.

Versteht man Krankheit als Scheiße im Kopf, muss man zwangsläufig unter The­rapie eine Entleerung / Waschung verstehen. Hier denkt Karo wie Essgestörte auch. Sie verstehen ihr Erbrechen regelmäßig als eine Reinigung vom beschmutzenden Essen. Man denke an die Vorliebe mancher Patienten für abgelaufene, also wertlose Nahrung. Auch eine Form der Koprophagie. Essgestörte unterliegen dem Reinigungsverdikt.

Karos Erwartung an eine Psychotherapie ist nicht ungewöhnlich. In der Tat kom­men viele Patienten mit einer solchen Erwartung zur Behandlung, hoffend, gegen alle Spuren, die der Alltag an Leib und Seele hinterlässt, immunisiert zu werden. Sie wollen unberührbar sein, um ‚rein’ zu bleiben, wollen in den früh-narziss­tischen Zustand, den des Paradieses auf Erden zurückkehren. Karos Wunsch an die Therapie geht konform mit dem Anspruch ihres Ichideals. Diese Reinheit hat jedoch metaphysischen Charakter. Sie gibt’s auf dieser Welt nicht, son­dern ist von mystisch-religiöser Natur. Ein megalomanes Ichideal kann ein solche metaphysische Dimension annehmen: alles, alles, alles!

Therapie gerät hier in die Nähe der Werbung. Dort ist die Reinheit schon immer da, sie verspricht einen Naturzustand, so wie die digital geschönten Körper der Mediengeschöpfe, die eine Naturgegebenheit vortäuschen, die man sich nur chirur­gisch aneignen muss – ohne großen Aufwand. Bin ich wieder leer, sagt Karo, bin ich wieder rein, im Urzustand. Das möglichst schnell. Die Therapie soll ebenso die Un­geduld befriedigen, wie es die Werbung verspricht.

Therapie als Waschautomat – sakraler Vorläufer ist die Tempelaustreibung - wird assoziiert mit dem Mysterium der Erneuerung. Die totale reinigende Entleerung macht taufrisch oder jungfräulich wie der neue Tag. Entsprechend den Suggestionen der Werbung, die den Frühling als Jahreszeit der Reinigung und Erneuerung versteht, hofft Karo: ‚Alles neu macht der Mai’. Das alte Jahr habe sie nämlich „in den Arsch gefickt“, es sei jetzt im „Jahreshimmel“ (auf so eine Idee muss man erst mal kom­men!, ein solches Jahr dürfte aber eher in die Hölle kommen, oder?). Jedenfalls wird zum Jahreswechsel alles neu, glaubt sie. Das jahreszeitliche Denken, wie es sich in ihrer Silvestermagie dokumentiert, erlaubt ihr die Vergangenheit zu verleugnen. Rein = neu heißt in diesem Roman: in den Urzustand des jungfräulichen Cowboys, auf einem Pferd wie seine Majestät das Baby auf dem Topf thronend, von einer Fan­gemeinde umgeben, zurückzukehren.

Dass Karo den Vergleich mit der Hostie bemüht, bekommt jetzt eine weitere Bedeutung: Sie ist Symbol der Wiederauferstehung, so wie heutzutage die Defloration chirurgisch wieder ungeschehen gemacht werden kann. Die Hostie ist zwar „unumstößlich existent“, der Verlust des Hymens nicht.

Die Therapie hat eine ungünstige Prognose. Karo will so bleiben, wie sie ist.  Sie erlebt nichts, sondern häuft Wissen an, macht aus der Therapie eine „Kopfparty“, komplizierten Kopfmist. Sie zeigt eine intellektualisierende Abwehr Der „perfekte Schauspieler“ in ihr habe das Drehbuch mit dem Arbeitstitel ‚Geistige Heilung’ so gut umgesetzt, dass sie ihm glaube. Sie hat kein Krankheitsbewusstsein. Der PSP benennt den Widerstand: Nach einer Traumatisierung habe ihre Seele ein Schutz­schild aufgebaut. Der Widerstand sitzt hier: „Ah, nun bin ich wieder in meinem Ele­ment. Da kann ich mitreden und werfe mit nonchalantem Lächeln geübt meine Kind­heit auf den Tisch, dass die Bionade wackelt.“ Dann listet Karo ihre Traumata auf, merkt dann aber an der Reaktion des PSPs, „dass dieser Rucksack voller Scheiße eigentlich kein Grund ist, stolz zu sein.“ Wir können also Hoffnung haben, dass aus der ungünstigen Prognose vielleicht noch eine ausreichend günstige wird ...

Ich würde dem Roman indes sehr unrecht tun, bliebe unerwähnt, dass in Gestalt der Therapeuten Karos Klistiervorstellung von Psychotherapie eine klare Absage erteilt wird. „»Und wie kriege ich das wieder weg?«, frage ich wütend.“ Anette: „»Du musst lernen, diese Ängste zuzulassen. Zu verstehen, dass dein Körper dir et­was damit sagen möchte.«“ Eine fragliche These, aber immerhin.

 

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So schlimm war’s gar nicht, oder? Literarisch ist der Roman zwar nicht aufregend. Und wir finden keine erhabenen Sätze. Dafür schnuppern wir einen odor mali, wie es sich für eine Miasmatheorie gehört. Ich höre den jungen Leuten dennoch gerne zu. Ihre Sprache ist unprätentiös, artikuliert sich aus dem Bauch (hier dem Darm) und enthält sich aller Kulturheuchelei. Goethe bleibt uns trotzdem erhalten. Cool?

 

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Zum Abschluss will ich noch eine Begebenheit erwähnen, weil sie für meine Re­zension titelgebend war. Im Zuge ihrer Behandlung bei Anette Görlich erzählt Karo von einem Erlebnis mit ihrem Onkel. Wie sie das Thema ins Gespräch bringt, ist bemerkenswert: „Ich habe einen angeheirateten Onkel, der mich als Kind auf eine Art ‚lieb hatte’, wie man ein Kind eher nicht lieb haben sollte.“ Eine gewisse sich distanzierende Ambivalenz dem Erlebnis gegenüber wird spürbar, deutlicher noch hier: „Ich bemitleide die kleine Karo, die sich mit 12 Jahren endlich traut, ihrem Onkel mitzuteilen, dass sie ab nun bitte lieber nicht mehr auf den Po geküsst werden möchte.“

Fragt sich: hat der Missbrauch pathologische Folgen? Angeblich hat Karo keine sexuellen Probleme, wie sie uns versichert. Seine Bedeutung und pathologische Wir­kung könnte verleugnet sein. In der Aufzählung ihrer Probleme sei die „Böse-Onkel-Karte ihr Trumpf. Die narzisstische Abwehr wird sichtbar. Der Missbrauch dient der Performance. Das wäre die Wendung des Traumas ins narzisstische. „Ich habe außerdem immer echt schnell von meinen Erfahrungen mit dem fürchterlichen Onkel erzählt. Wie ein lässiger und gelangweilter Cowboy warf ich meinen Freunden diese Geschichte von meinem Pferd hinunter vor die Füße. Ich war damit schon fertig, und Leid schafft eine Fangemeinde.“ Dem Cowboy, so lesen wir, konnte die Kastration nichts anhaben.

Fazit: Eindeutig ist die pathologische Wirkung nicht, was bestätigen würde, dass eine Verführung seitens eines Erwachsenen nicht immer krankmachend sein muss. In „Mängelexemplar“ scheint die Verführung entwicklungsfördemd für den Schritt vom analen in den phallischen Modus. Die Hysterie ist reifer als die Depression. Die Onkel-Szene könnte deshalb nicht traumatisch gewesen sein, weil er sich an einem nicht spezifisch weiblichen Körperteil vergnügte. So konnte Karo sich die Phantasie, ein Junge zu sein, erhalten, die Kastration unentdeckt bleiben. Sie konnte Cowboy bleiben.

Dies im Sinne behaltend hören wir Karo: Obwohl misanthropisch, Menschen nicht besonders mögend, kellnert sie 3x in der Woche im »Heidewitzka«, einer typischen, verrauchten Eckkneipe, in der immer Fußball im TV liefe und in der man auf die Fresse bekomme, wähle man grün. Ins »Heidewitzka« kämen „nur fertige, unglück­liche, alte Männer“, die, ergeben in ihr Schicksal, leise ihr Bier tränken, Karten spielten, in Ecken säßen und sich älter und überflüssiger denn je fühlten. Aber sie seien „reizend zu uns jungen Dingern“, ihre Komplimente echt und säßen so locker wie ihre Zähne. „Hin und wieder gibt es einen Klaps auf den Po, aber man weiß ge­nau, wo man sich Appetit holt, und wo gegessen wird.“ Diese Alten seien der einzige Grund, so Karo, warum sie noch im »Heidewitzka« arbeite: Um ihre H-Milch-Augen für einen kurzen Moment zum Glänzen zu bringen, wenn ich ihnen ihr Pils serviere und dann den Hintern ein klitzekleines bisschen rausstrecke, damit sie draufklapsen können.“ Mitleid mit dem Täter?

Wie auch immer: Da ist sie wieder - die Hysterie. Alle scheinen vom Onkel zu profitieren: Karo und die alten Männer.

Heidewitzka!

 

 

Literatur

Müller-Waldeck, G., (Hrsg.): Unter Reu’ und bitterm Schmerz. Bänkelsang aus vier Jahrhunderten. Rostock: Hinstorff, 1977, S.145-149).

Sontag, S. (1988): Aids und seine Metaphern. München: Hanser, 1989

Oktober 2009

© Copyright Thomas Ettl 2009

 

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Fortsetzung folgt: Wie Gerhard Warlich sich seinen Traum vom Leben in einer Hundehütte auf  den Alpen zu erfüllen sucht. Zu W. Genazinos Roman: Das Glück in glücksfernen Zeiten.